Suposiciones

No tengo la disciplina de otros para escribir. Tal vez hay fantasmas con los que no me quiera enfrentar y sea mejor no deshacer esta ausencia de lucha que hemos logrado y que cada uno siga por su lado. Parece cobarde y seguramente lo es.

Más que escribir y leer, me hace falta escuchar la voz de otros; la mía también. El silencio me ahoga.

Pienso que no sé cómo encontrarle el gusto al juego otra vez. Quizá sobreviví más de lo esperado. Treinta cinco años habrían sido justos. Todos los demás han sido repetición, decepción y cansancio. Hay algunos que son felices comprando y acumulando, yo no. El juego no es trabajar ni luchar ni amar exclusivamente, es saber cómo combinar los tres. A veces es más fácil pensar en empezar otro juego, lejos de aquí y de allá, en otro lugar que no conozca, sin tantos recuerdos y con más esperanzas.

Hay algunos que sobrevivien sin pena ni gloria: trabajan ocho horas diarias, con muchas duedas, y apenas pueden pagar sus impuestos. Tal vez sean felices porque consumen y como necesitan consumir, trabajan sin mucho autocuestionamiento y la vida se les pasa como si nada. Después de cierta edad, buscan algún pasatiempo. Luego mueren de un cáncer inesperado o de un paro cardiaco.

Hay otros malditos que no les es suficiente con sobrevivir, que se resisten a ser seducidos por más metal y más silencio, por más cosas y menos tiempo. Quisieran haber tomado el lugar de otros en sus entierros, y reconocen que andan sin rumbo y por inercia. Si pudieran encontrar el camino otra vez. Si supieran cómo buscarlo.

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