019 - Ay P.,¿Te acordás?

¿Quién habla esta noche? Con vino, con cansancio, y con soledad.

Oigo un blues primero y una bulería después. Busco el alivio pasajero en las voces de Koko Taylor y Camarón en esta noche con una lluvia que sigue y sigue cada día, y parece nunca acabar. Me sirvo un tinto chileno.

(Busco el tono para contar que me siento mal, que me haría falta oírte o al menos leerte. ¿Nos reconoceremos después de tantos meses, de tantos años?)

Es raro escribir con la esperanza que tal vez llegués vos, sí únicamente vos, chica P., lo confieso, y leás estas palabras y reconozcas nuestros juegos y te de ganas de jugar otra vez. Claro sin la esperanza de recobrar un tiempo perdido, sino por el gusto de jugar no más, como lo hacíamos cuando no teníamos pasado, sin esperar futuro, cuando era suficiente un presente compartido en tiempos distintos.

No sé si fallamos cuando quisimos experimentar la química presencial, como dirías vos, y no calculamos que tal vez si no eramos como nos habíamos imaginado, era suficiente con aproximarnos a lo que simplemente soñamos, como diría Pablo, que no ser igual a esa foto mental imposible que habíamos hecho después de tantos meses de correos electrónicos no era resignarse, abandonarse al destino, sino aceptar que eramos personas de carne y hueso, con defectos y con virtudes, que esa concesión tan prosaica nos habría ayudado a mantener vivo nuestro juego.

Yo no te culpo. Nos culpo de no ver más allá de nuestras narices e inseguridades en ese marzo maldito, primavera traicionera de hace unos años cuando parecía que estabas tan cerca.

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