Dylan 011: "Don't Think Twice, It's All Right"

I'm walkin' down that long, lonesome road, babe
Where I'm bound, I can't tell
But goodbye's too good a word, babe
So I'll just say fare thee well
I ain't sayin' you treated me unkind
You could have done better but I don't mind
You just kinda wasted my precious time
But don't think twice, it's all right
Before the Flood (1974)

C. Se sintió tranquilo por primera vez en los últimos cuatro meses. Supo que la pesadilla con la chica P, que ya no era tan chica y era mejor dicho una mujer de 42 años, con pareja estable, y que sería solamente sería P. de ahora en adelante, había acabado. ¿Qué falló? Eso sería el material de otras entradas de su historia. Por ahora, lo importante era que había quedado sin dudas, sin remordimientos, y que al final se habría librado de ese fantasma que lo había acompañado por tantos años. P. le había hecho mucho daño en los últimos meses porque no pudo cumplir con las reglas del juego que los dos habían acordado antes de encontrarse de nuevo para el referendum del tratado del libre comercio de Costa Rica en octubre del 2007. C. habría querido esperar unos meses más y tal vez citarse en otra ciudad, como antes lo hicieron diez años atrás, pero al final, como siempre, cedió a los deseos de P. Quizá ese fue el primer error que cometieron. El otro error de C. fue que tampoco pudo reconocer un cambio fundamental en P, además del detalle del otro mae, y ese era su uso de anti-depresivos tipo prozac y pastillas como alprazolam.

Dylan 009: "Tangled up in blue"

Early one mornin' the sun was shinin',
I was layin' in bed
Wond'rin' if she'd changed at all
If her hair was still red.
Dylan - Real Live 1984

Anoche volví a soñar con la chica L. Tuve el valor de ver su cara y sus ojos verdes otra vez y de recordar lo mucho que la quise y cómo me gustaría querer a otra mujer de esa manera.

Apenas desperté me pregunté cómo estaría. Me gustaría si ella me recuerda como yo la recuerdo. No sé si este sueño es una premonición, si debería comunicarme con ella, si en medio del tiempo y de la distancia, todavía quedaría espacio para nosotros, si ahora podríamos superar nuestras debilidades y hacer de esa energía que compartimos algo más que el argumento de un relato, que la razón de un poema.

Dylan 008: "Everything is broken"

Broken lines broken strings
Broken threads broken springs
Broken idols broken heads
People sleeping in broken beds
Ain't no use jiving
Ain't no use joking
Everything is broken.

Broken bottles broken plates
Broken switches broken gates
Broken dishes broken parts
Streets are filled with broken hearts
Broken words never meant to be spoken
Everything is broken.

Seem like every time you stop and turn around
Something else just hit the ground

Broken cutters broken saws
Broken buckles broken laws
Broken bodies broken bones
Broken voices on broken phones
Take a deep breath feel like you're chokin'
Everything is broken.

Everytime you leave and go off someplace
Things fall to pieces in my face
Broken hands on broken ploughs
Broken treaties broken vows
Broken pipes broken tools
People bending broken rules
Hound dog howling bullfrog croaking
Everything is broken.
Oh Mercy 1989

Debo seguir a pesar de la soledad y del tedio de las noches frías.

Debo seguir porque ya conozco el camino y ya casi nadie o nada me hace daño.

Con el blues y las bulerías puedo burlar cualquier golpe del destino. Sin embargo, con mis años quiero lograr algo más que sobrevivir.

Dylan 007: "Masters of War"

Come you masters of war
You that build all the guns
You that build the death planes
You that build the big bombs
You that hide behind walls
You that hide behind desks
I just want you to know
I can see through your masks

You that never done nothin'
But build to destroy
You play with my world
Like it's your little toy
You put a gun in my hand
And you hide from my eyes
And you turn and run farther
When the fast bullets fly

Like Judas of old
You lie and deceive
A world war can be won
You want me to believe
But I see through your eyes
And I see through your brain
Like I see through the water
That runs down my drain

You fasten the triggers
For the others to fire
Then you set back and watch
When the death count gets higher
You hide in your mansion
As young people's blood
Flows out of their bodies
And is buried in the mud
Dylan - Real Live (1984)

La maldita guerra continúa y casi nadie dice nada. Casi parece que a nadie le importa que más de medio de millón de iraquíes hayan muerto desde el 2003. Este número es insignificante para el inquilino principal de la casa blanca. Por eso mañana tengo que salir a la calle a protestar. Esta guerra maldita tiene que terminar. Como dijo Saramago el 25 de enero: "Estamos hundidos en la mierda del mundo y no se puede ser optimista; el que es optimista es estúpido o millonario, y le importa un pepino lo que ocurre a su alrededor."*

*La cita y el enlace de Saramago lo leí esta tarde en el blog de Oto mundo es posible.

Dylan 006: "Workingman’s Blues #2"

I’m a-tryin’ to feed my soul with thought
Gonna sleep off the rest of the day
Sometimes no one wants what we got
Sometimes you can’t give it away

Now the place is ringed with countless foes
Some of them may be deaf and dumb
No man, no woman knows
The hour that sorrow will come
In the dark I hear the night birds call
I can feel a lover’s breath
I sleep in the kitchen with my feet in the hall
Sleep is like a temporary death

Meet me at the bottom, don’t lag behind
Bring me my boots and shoes
You can hang back or fight your best on the frontline
Sing a little bit of these workingman’s blues
Modern Times (2006)

Quisiera estar lejos de aquí, de todos y de mí. Estoy cansado de los mismos gestos, caras y palabras. Quisiera levantarme con otra cara, sin mis ojos cansados y no estar aburido habitualmente del silencio y del ruido de la conversación de otros, de esos extraños que me acompañan en el trabajo, en el bus y hasta en casa.

Me llevaría mis libros, la música de todos los días, mi gato Federico, varios cuchillos y ollas para cocinar y la tabla para cortar que hice de la madera de una de las máquinas de coser de mi madre . No necesito nada más que un colchón, una mesa para comer, algunas sillas y vasos para el vino. Tal vez un cuaderno para escribir.

A veces pienso que doy la impresión equivocada en persona y por escrito. Tal vez solamente haya una ocasión para dar una primera impresión, como decía mi madre. Sin embargo, aclaro que sobrevivo más como gato panza arriba, sin que nadie se de cuenta de mi lucha cotidiana y que no soy tan fragil como tal vez aparento ni tan duro como quisiera. Escribir es un intento de ordenar mi pequeño e inutil universo y de buscar desesperadamente una línea de escape de las circunstancias en que me toca vivir. Quizá solamente los que quieran ir más allá de los modales y los buenos días obligatorios me llegarán a conocer, como decía Roberto.

Acaso supongo que el único acto posible en este momento es la resistencia, es oponer la voluntad de uno a la costumbre programada de todos y a los gustos pre-destinados del pueblo. Más que del pueblo bien portado, con una historia burguesa, descrita e interpretada por otros, reinvidico los deseos de una multitud inconforme, sin leyes, con un porvenir e historia inexplorados.

Habría que borrar, entre otras cosas, la influencia del estalinismo en el pensamiento latinoamericano, el realismo socialista y las buenas consciencias de los abogados y de los que piensan cartesianamente y no sienten y no hacen el bien por otros, sus iguales. Ojalá que Roque Dalton se salve en otros momentos y no sea una victima más de los señores del FMLN y de sus buenas intenciones.

Dylan 005: "Like a Rolling Stone"

“How does it feel
to be without a home
with no direction home
like a complete unknown”
Highway 61 Revisited - Dylan

Encontré una versión muy buena de Jimi Hendrix de esta canción clásica de Dylan. Como la otra pieza que Jimi grabó “All Along the Watchtower”, lo primero que noto es la polifonía melódica y la riqueza rítmica si se comparan con las versiones originales. Se podría decir que las versiones originales son más viscerales mientras que las de Hendrix tiene casi un carácter sinfónico por su elaboración. No digo que una versión sea mejor que la otra. Más bien destaco dos características que admiro en Dylan y Hendrix respectivamente.

Quizá el exilio voluntario u obligado sea el peor de los destinos. Esa mejor suerte que buscás siempre tiene un precio. Después de tantos años, me doy cuenta que ya no puedo regresar a casa. Se me olvidó la ruta. La lluvia del tiempo erosionó mis recuerdos. Ahora estoy aquí, que es lo mismo que estar allá o en cualquier lugar. ¿Qué más da? Siempre soy el extranjero, el que habla con acento, el que no parece de aquí, al que no reconocen como de allá. Quizá sería mejor hacer del camino mi aliado, como diría Cabral. Tal vez mejor acepto que como el jinete de aquel poema de García Lorca, nunca llegaré a Córdoba, que siempre estaré lejos y que mejor procuro estar cerca de las personas y de los animales que quiero y de las cosas que dan sentido a mi vida.

Estrategias para derrotar la soledad y la rutina diarias tal vez digan algunos. No sé cuántos podrían o quisieran estar en mi situación. Como gato panza arriba me defiendo. No hay otra alternativa si quiero sobrevivir.

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Dylan 003 - "Blowin' in the wind"

How many times must a man look up
Before he can see the sky?
Yes, 'n' how many ears must one man have
Before he can hear people cry?
Yes, 'n' how many deaths will it take till he knows
That too many people have died?
The answer, my friend, is blowin' in the wind,
The answer is blowin' in the wind.

Bob Dylan - At Budokan 1978

No sé porque en los últimos meses he estado oyendo tan frecuentemente a Dylan. No sé si sea parte de las mismas ganas que tengo en escuchar otra vez las canciones de Victor Jara y Violeta Parra. Estas canciones fueron parte de un periodo de mi vida, 1976-1983, que ahora recobro. Es más fácil conseguir los discos de Dylan por estos lados. No he tenido tanta suerte con la música de Victor y de la Violeta. Solamente he conseguido las canciones más conocidas de ellos. El otro día conseguí dos discos de Inti-Illimani y me sentí contento de escucharlos otra vez, como lo hice en un concierto en 1983.

Ayer estaba hablando con una compañera de trabajo, que le gusta jugar de liberal, como buena blanca, pero que no hace nada en su vida personal que no sea consumir y ver comedias que la hagan reír porque la realidad qué fea, y le dije que tal vez la única opción que quedaba en este país era emigrar. Por supuesto, como protectora de su privilegio blanco, que le hace posible la evasión de la realidad de su país y del mundo en general, me dijo que esta era su país y que ella nunca se iría. Yo le dije que la mayor diferencia entre los republicanos-los evangelicos-los neo-conservadores-los torturadores y demás fauna de derecha y por supuesto extrema es que nosotros, digamos liberales, progresistas, de izquierda, que sé yo, no los forzaríamos a ser como nosotros y que respetaríamos su forma de pensar; que la gente como Bush y Pat Roberts siempre tratará de cambiarnos, de hacernos sentir las mismas experiencias orgásmicas que ellos sienten cuando sus cuentas de banco y de la bolsa de valores se hacen cada vez más rentables, de no oír las voces de los que sufren, de los que son explotados porque nacieron al sur del río Bravo, más allá de la frontera turca sur, más alla de Algeciras, en fin, de la multitud que espera.

Esa gente blanca maldita, que vota con el corazón por la bandera de las franjas y las estrellas, que cree en las historias que le cuentan esos periodistas de la cadena Fox y del New York Times, no serán capaces nunca de entender que era un cuento eso del destino manifiesto, que ellos deben buscar su verdad en otros lados.

Pienso también en los que están al sur, siempre al sur, y que apoyan alegremente al imperio sin darse cuenta que ellos siempre serán parte del otro, ese otro que siempre puede buscar liberarse y del cual siempre se debe sospechar. Esos que creen las historias de Horatio Alger sin saber que no fueron escritas para ellos.

Mi compañera de trabajo no me contestó porque alguién la llamó para hacer otra diligencia.

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Dylan 002 - "It's Alright, Ma (I'm Only Bleeding)"

"My eyes collide head-on with stuffed graveyards
False gods, I scuff
At pettiness which plays so rough
Walk upside-down inside handcuffs
Kick my legs to crash it off
Say okay, I have had enough
What else can you show me?"

Bob Dylan - Live 1964 version

Hace un par de días estaba haciendo ejercicio en mi bicicleta fija por casi 22 minutos y medio, oyendo a Miles Davis tocando "All Blues", llevaba casi 13 killómetros pedaleando sin ir a ningún lado, cuando una sospecha repentina, la cual no puedo explicar, me hizo recordar esta canción de Dylan y sobre todo el último verso de esta estrofa.

No sé si sea el hecho que todo me queda grande figurativa y literalmente. Ya los pantalones de antes no los puedo usar si no me los arregla un sastre primero. Ya ir al trabajo todas las mañanas me aburre porque sospecho que debe haber una forma más interesante de ganarse la vida que ayudarle a mis compañeros con sus problemitas de cómo mandar un correo electrónico o chequear si hicieron bien la simple formula de su hoja de cálculo. Ya intuyo, tal vez, que el tiempo se me acaba y que debo hacer algo más que esperar por un cambio de circunstancias o una respuesta. Acaso ya no reconozco el rostro que veo en el espejo todas las mañanas cuando me lavo la cara y me afeito. Ya no puedo comportarme como si tuviera todo el tiempo del mundo. Ya no puedo escuchar a los profetas vendidos de nuestro tiempo, que les gustaría convencernos de sus guerras necesarias, o tratados de comercio, con sus torturas "legales" y su uso de fosforo blanco en poblaciones civiles, sin reírme de sus burdas artimañas. Ya no puedo fingir más. Es hora de correr y salir de aquí.

Tal vez además de nuevas ropas necesito nuevas circunstancias porque estas las siento añejas y al rato podridas.

Dylan 001 - "Knockin' on Heaven's Door"

"Mama wipe the blood off of my face
I can't see through it anymore
I need someone to talk to, and a new hiding place
I feel like I'm looking at heaven's door"

Bob Dylan - Live 1975 version

¿Será el silencio a mi alrededor? ¿Será volver a oir esas canciones, como la música de Victor Jara y la Violeta, Koko Taylor, John Lennon y por supuesto, Dylan, que hace tanto años no escuchaba y no sentía? ¿Será esta maldita y casi centenaria lluvia que corroe la substancia de mis huesos y llena de herrumbre mi sonrisa?

¿Sera necesario confesar que ya no tengo madre que me limpie la cara? Acaso necesito decir que sangro por dentro, ya lo sé, y por afuera, nadie se da cuenta, y que camino hacía adelante más por voluntad que por convicción? Quizá sea mejor que me ponga a buscar otra guarida. ¡Ojalá que el silencio no me acompañe más y pueda verdaderamente hablar con vos!

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