los poetas celestes
hablaron entre guiños y susurros
Querían que no los entendieramos
Aliteraron sin sentido cada letra del alfabeto
Rimaron con los dueños de las universidades
Su ritmo lo impuso el tambor de la bolsa de valores
Optaron por no leer el mundo que los rodeaba
Callaron ante los gritos del compañero
Serán olvidados
(1984)
busqué una respuesta fácil
quería respirar con pulmones de oro
como hombre cultivé mi bigote
y olvidé saludar a mis ojos
el planeta no me pertenecía
los patrones y los presidentes
habían dicho que era suyo
mi tarea:
trabajar para respirar
respetar la casa ajena
ignorar el llanto de otros
salvaguardar la gramática de la plusvalía
repetía enseñado por mis mayores
ecuaciones de armonía mundana
Creí que mi voz era repetición
(1983)
Si supiera otra lengua
Si las astillas de mi voz estuvieran unidas
Si las palabras no me quedaran anchas
Si no me perdiera en la ortografía de mi vida
Si los signos me significaran
Si tuvieras un diccionario para entender mis miradas
la fuerte hermandad de mis cojas palabras
Podríamos hablar
Sin embargo, a cada instante
Voy quedándome mudo
(1982)
Amor,
¿adónde te escondés?
Hoy te necesitamos
más que nunca
para derribar la murallas
de nuestra ignorancia
de nuestros andrajos
Amor,
¿Adónde estás?
(1983)
Me desperté realmente molesto
Esta agua fría
curó de una vez por todas
esa infección burguesa
de imaginarme original
de pensarme dueño de mis grandes ideas
como si el aire
no nos perteneciera a todos
Sin embargo en esta lluviosa noche
no me sentí solo
sin más compañía que la de mis cigarrillos
oí los pensamientos de mis compañeros
(1982)
Claro que hay una salida.
Siempre hay una salida,
aunque sea un balazo
o una sobre dosís de tus pastillas preferidas.
Más allá de lo que compra tu silencio,
esa profesión, esa posición, ese reloj,
queda la sospecha de que la vida
es más que sacar la tarjeta de crédito o débito o firmar el cheque de tu muerte,
es más que trabajar y llegar temprano a la oficina
es más que saludar a la bandera de la patria o del partido,
es más que votar a favor de un tratado de comercio que hipoteca la suerte de tu gente.
Queda la intuición,
cuando tomás, cuando soñás,
cuando le confesás a un amigo tus deseos más profundos
de que la vida es más que un amor
con anillos y contratos,
con horarios y obligaciones.
La duda es saber si podrás hacer algo más que sospechar
o si estarás conforme con saber
que ese camino tuyo podría haber sido otro.
¡Escogés vos!
¡Ay qué frío! A pesar de los años, los vientos fríos del cualquier parte me siguen sacando las lagrimas. Igual que cuando estaba en New York de níño con la diferencia de que han pasado algunos, digamos varios, tal vez muchos años. Andar en bus ya no parece ser una buena opción.
¿Cómo se responde al silencio del ciberespacio cuando no llegan ni correos ni comentarios? ¿Con más silencio? Entonces, ¿para qué sirve hacer contacto?
¿Que pensarán los que leen mis palabras? ¿Se darán cuenta que solamente me aproximo por medio de este juego a través de terceros, JMH y Jorge Marín Hernandez, al que soy?
El frío me hace pensar en otros lados. Quizá el frío allá sea más de tipo personal.
La puta nieve de la ciudad no me gusta. Se pone negra rapidamente y se derrite también con el humo de los carros. Me fuerza a correr a una casa vacía para evitar la posibilidad de esperar un bus por un par de horas con el frío anticipado de invierno. Aquí nadie sabe manejar cuando cae nieve.
Quizá mejor me acuesto y no espero nada más. ¡Ay qué frío!
